EL CONSEJERO REAL

Llevo una semana de consejo en consejo y sinceramente créanme cuando les digo que se me da fatal, pero el móvil no ha parado de sonar. ¡Pena de 902! En estos días santones en los que se dan vacaciones “videntiles”, yo he tenido que suplir sus ausencias. Y cuán sacerdote, hice de mi celular un confesionario y me dispuse a escuchar las confesiones menos sacramentales.

Debe ser la falta de churrascos y similares. Algún cristiano que se tomó el ayuno al pie de la letra y sus pobres “parteneres” han sufrido tanta devoción en sus propias carnes, o mejor dicho, en la falta de ella. Así que en periodo de cuaresma me ha tocado hacer de socio redentor y afrontar mis santos oficios en lo que amistad se refiere.
Es curioso. Quizá tenga que echarle la culpa al gobierno, a éste o al otro, da igual con tal de que sea bajo responsabilidad política, pero mis grandes relaciones de pareja están viniéndose abajo por culpa de la moda de los minipisos. Si Señor Zapatero, si, usted es el cabeza de turco que tendré que guillotinar para que mis amistades duplas (y entiéndanse con esta expresión todo amigo que siendo originariamente dos entes independientes (hombre/mujer, mujer/mujer, hombre/hombre) han acabado convirtiéndose en un solo ser, no sin problemas de adaptación) vuelvan a respirar aire fresco.
Si, caballero de las cejas extrañas y los ojos saltones, necesito a la persona responsable del Ministerio de Vivienda para que le explique a mi gente que el “necesito mi espacio” no es directamente proporcional a los metros cuadrados de la vivienda conyugal y que el irse con las maletas a otra parte no va a darles la dosis de oxígeno que les hace falta.

Y si no la próxima vez que no llamen a una soltera para dar consejo en relaciones de pareja,

¡qué, no sabe coño!

Si es que…